Escribir es un Oficio ingrato, que me hace felíz. Me desvela, olvido mis obligaciones *normales*, le dedico mi energía, como si en ello fuera mi vida entera.
Que me hizo Poeta? preguntan con frecuencia. No me cansaré de decir que fue el Rio crecido, arrasando con todo, tempestuoso, bramante, imparable, asesino... Confluencia de dos rios pequeños... al azoro de relámpagos y truenos amenazantes con dejar caer el cielo...
El campo, el ruido de la tierra cuando la raíz del maíz deja crecer la milpa, la lluvia, el arcoiris, los aromas, la luna, las sombras de la noche, el amanecer, los silencios, el ahorcado de mi pueblo, las luciérnagas, los nidos de los pájaros en los árboles, el viento moviendo las hojas y yo descubriendo el secreto... Los amores idos, que dejan ausencias y vacíos
Digamos que me sobraron razones. Mentiria si dijera que en mi casa habia libros desde niña. Jamás. La comida era lo promordial.
Nunca tendré tiempo de leer todos los libros que quiero o debiera ni tampoco de escribirlos
No habia electricidad en mi niñéz —ahora ya— pero sigue sin haber Biblioteca y menos Libreria alguna. No heredé abolengo de escribiente.
Hoy es dia del libro, celebro esta bendita patología de escribir...
Ahi en la mente, repetir las oraciones primeras de un texto. Como si alguien me dictara y ordenara grafiar lo blanco de la nada. De un liso papel que espera ser llenado de mis pensamientos, desdoblando mis sentimientos, enriqueciendo mis manos al desprenderme de aquello que se es mi destino...
No duermo. Es Dia del Libro. Comparto mi insomnio.
No comments:
Post a Comment